Golpe de vista? Nada, golpe de sorte

Ela me chegou como um presentinho, um mimo, um agrado. Daqueles que deixam na porta da sua casa, em cima da sua mesa, dentro da mochila, no bolso de um casaco pendurado. Um jeito meio tímido, um jogo de mostra e revela. Veio sem barulho, tal como quem chega pé com pé. Veio sem embrulho, mas bem endereçada. Era para mim, embora achasse, em princípio, que pudesse se tratar de um engano. Golpe de vista? Nada, golpe de sorte. Mistério quietinho. Miudinho. Sem som. Mas uma vez que se revelou, era como se houvesse trazido consigo os músicos, os instrumentos, a banda inteira. Um presentinho simples, mas de conseqüências marcantes, como o bom perfume que se espalha pelo ambiente, como cheiro de roupa lavada, como a sensação de frescor. E a mocinha atrevida, que costuma enfrenta as situações mais vexatórias e queixosas, fica tímida e esconde as mãos. Porque num momento de embaraço, a gente nunca sabe onde colocar as mãos. Eu cruzo os braços ou procuro os bolsos. Faço os meus dedos se encontrarem nas costas, nervosos... Desvio o olhar.

Não pude desviar o olhar daquela carta. Acho mais romântico chamar assim, embora o papel não fosse palpável. Tratava-se apenas de um e-mail, mas não de um e-mail apenas. Foi escrito sem burocracia, mas com sentimento. Isso para mim é uma carta. Uma carta dos tempos modernos. Uma carta com sentimentos antigos: admiração. Um e-mail avisa, uma carta conta. Narrava uma história. Um pedaço de uma trama minha, que é a de nós todos. Vou falar da maneira como a Ciclista 48 me encontrou. Valéria Amoris. Leitora paulista, dona de boas novas.

Valéria me escreveu um e-mail muito gentil. Falava do meu talento com as palavras. Fico absurdamente sem graça com elogios, mas profundamente tocada. Gosto, claro. Não faço disso meu mote. Quem escreve, nunca escreve para dentro. Todo escritor quer ser lido. Por um ou por vários. Todo poeta quer tocar o coração de alguém sem usar as mãos. Sentimentos são ondas que mexem. Ondas de amor. Transborda e tudo se transforma. E a carta da Valéria foi tão significativa, porque ela me conta que conheceu as minhas palavras, antes mesmo de saber que eram minhas. E as amou, como se para ela fossem. “... Eu sou uma mocinha atrevida, que virou uma mulher destemida. Não deixei a mocinha morrer, a criança parar de correr e sonhar dentro de mim. Não me perdi da sabedoria e faço da paciência o meu novo desafio. Construo castelos de areia, castelos de cartas, peças em dominó. Construo a vida com a esperança, que às vezes cansa de esperar...".

Esse texto chegou para ela por e-mail. Era de um autor desconhecido, vejam vocês! Desconhecida eu era até então. Acho que o Google, pai de muitos encontros, promoveu mais um. E a Valéria mandou as linhas mais bonitas que uma escritora e poeta (não gosto da palavra poetiza, nhé) poderia esperar em sua estréia com carta de uma fã. Gosto de palavras que tem personalidade além daquela que as escreveu. E adorei saber que esse e outros textos meus andam rodando pela internet (tal qual Veríssimo, Drummond, Martha Medeiros, Cecília Meirelles – para citar alguns dos que amo – sendo deles de verdade ou não) de e-mail em e-mail, inspirando vidas. Claro que detestei a parte em que dizia que minhas crias andam por essas ruelas virtuais pagãos, sem o batismo da minha assinatura. Mas assim como Valéria se interessou em me encontrar e conseguiu (e há de haver um motivo maior), outros tantos podem se juntar à nossa caravana ciclista.

De vocês eu ganho o fôlego diário. Cada comentário é um estímulo. Cada palavra tem a força do infinito, porque é impossível medir sua robustez. Cada flor mandada completa o meu jardim. Cada pedra constrói o meu canteiro. E ficamos assim, livres, à espera de borboletas. Exposto a luz do sol e ao frescor da chuva. Sempre entregue à mão do Jardineiro. Ele molda, cuida, poda, aduba, arranca as ervas daninhas, oferece estímulos, olha com cuidado, devota atenção necessária para que tudo cresça, floresça e cumpra seu ciclo. Às vezes sou a flor, mas também noutras tantas eu me sinto o passarinho. O beija-flor.