Crises

Escrevo a história para que ela não passe em branco.
Escrevo com tintas de amor e no papel da sinceridade.
Tenho olhos bem abertos, para avaliar com zelo.
Cada narrativa é contada sempre a partir de um ponto de vista.
Somos múltiplos e podemos querer o mesmo de maneira diferente.
Somos únicos e construímos a nossa esperança em cima dos fatos.
Dados nunca são tão irrelevantes.
O medo faz parte do processo.
Desvendar o que ainda é desconhecido é a grande aventura.
Hesitamos sempre.
Respiramos pouco.
Inspiramos com certa regularidade.
Eu não me finjo de morta.
A vida está toda ai, a nossa espera.
Nunca se sabe, no entanto, quanto tempo o tempo tem.
Ele não está em crise, mas ele é a crise.
Desde a sua infância, deixou-se impregnar pelas incertezas do futuro.
E também a incompreensão do passado.
E sofre por isso.
É de sua natureza sofrer.
É de sua natureza ter o indefinido como porto.
Nele, o provisório é o permanente.
Sem perceber, se deixou contaminar, sofrendo terrivelmente.
E às vezes ainda erra por isso.
Não cabe na vida que tem.
Prefere se encolher.
E achar que perdido nunca será encontrado.
Escolhe as mentiras sinceras e as come como pão.
É de sua natureza sofrer?
Escolha agora a vida e viverás.
Porque quem tem medo de viver a morte abraça.
Essa gélida companhia.
Ver-se morrer é ainda mais terrível que despedir-se para sempre.
Nada é para sempre.
Nem as vossas certezas.
Nem os nossos medos.
Nem as suas crises.
(Bia Amorim)