É noite. E tudo está escuro dentro desse quarto que se chama solidão. Acompanhada. Só há o silêncio a se fazer presente. Que corta. Ora quebrado pelo som do vento que tenta invadir esse espaço pela fresta da janela entreaberta. Uma âncora. O vento que outrora me trazia a liberdade dos cabelos em desalinho, hoje sufoca, me angustia. É vento pesado. Passado. Cortante. Constante. Dá frio. E então é silêncio outra vez.

A lua lá fora brilha apenas para me lembrar que não estou tão só. Há escolha? Que bom que é noite de lua mesmo à revelia. Mas é noite sem luar. Como tantas outras pelas quais passei. Legionária da alma. Não há estrelas. Nem poderia. Cerro os meus olhos a ponto de só enxergar o mínimio. A lua me é por farol da noite sem fim. Não posso ver e nem quero. Espero no silêncio.

E quanto menos eu vejo lá fora, melhor eu enxergo aqui dentro. No escuro me percebo melhor. Inteira. Esse meu cansar. Esse meu pesar. Essa minha angústia entre o partir e o ficar. Entre ser e estabelecer. Parecer. Pensamentos difusos, confusos, contundem. Pensamentos latentes. Tão incoerente... Silêncios contados. Calados. Colados no peito. Solo árido, agreste. Pés descalços. Roupas rotas.

Eu sou o meu próprio salteador. Todos somos vilões do existir, quando roubamos de nós mesmos um único suspiro de pesar ou contentamento que seja. Viver é nadar contra a correnteza da dúvida. Há que se ter fôlego e um quê de explorador. Tiro de mim amiúde muito mais do que gostaria. Ou poderia. Todos tiram... De mim. E me perco nesse emaranhado estranho de vozes confusas, avisos tardios, versos vadios. Silêncios cortantes. Rompantes.

Se na mão fósforos houvesse, seriam um estalo como um pensamento que se ocorre na fração de um tempo. Apagar-se-ia levado pelo vento do existir... Se ele houvesse. Persistir. Mas não há nada: nem nas minhas mãos, nem no pensamento imediato, nem no coração. Ingrato. Apenas o vazio escandaloso do existir. O nada. E resistir é preciso...