Letras e Rimas

ESTOU COMEÇANDO UMA NOVA SÉRIE.

NÃO SEI ONDE VAI DAR.

SE MUITOS OU POUCOS TEXTOS, SÓ O FUTURO DIRÁ.

HISTÓRIAS DE BIA AMORIM, VERSOS DE JOSÉ LUIS LACERDA.

COM VOCÊS: LETRAS & RIMAS...

A tarde era fria e embora o sol brilhasse, não amainava o vento cortante que parecia atravessar as finíssimas tramas dos casacos. Do lado de dentro da cafeteria ela lia um livro, absorta, sem se importar com o mundo lá fora. Ao seu redor, a única sinfonia era a da máquina de expresso a todo vapor e das xicrinhas sendo tiradas do lavatório de água fervente. Atrás do balcão, uma única funcionária fazia a vigília de utensílios e clientes. Entre mesas e cadeiras, tudo era paz.

A porta de entrada se abriu de forma discreta. Um homem entra e vai direto ao balcão. Ela não tira seus olhos das letras do livro, que a transportam para um mundo totalmente à parte. Devora frases e um pão de queijo com café expresso. Ele, antes de fazer o seu pedido, lança uma piada para funcionária atrás do balcão. E ri sozinho do embaraço da servente. Nessa hora, a moça dos livros levanta o olhar, sem mexer a cabeça. Observa a cena por meros segundos. E volta à sua leitura, tentando reencontrar a concentração momentaneamente abalada.

Sentado no balcão, o homem pede uma média de café. A funcionária oferece café com leite. O homem avisa: “mas não é café com leite e sim uma xícara média de café simples e puro”. A funcionária sorri gentilmente e vai preparar a bebida. A moça dos livros ri timidamente, achando graça do que acabara de ouvir. “Como alguém pode pedir uma média de café puro? Sempre ouvi dizer que média é sinônimo de café com leite”, pensa entre risinhos. Ela ergue a cabeça na direção dele, que já a observa desde o fim do pedido. É um homem mais velho, de traços bem marcados, vestido com uma bela camisa de botões, agasalho de lã despojado e tem a barba por fazer. Traz em uma das mãos a carteira de couro marrom e a chave do carro. Na outra, um caderno e uma caneta. Seus olhares se cruzam por alguns segundos. Ele sustenta o olhar. Ela arqueia uma das sobrancelhas, desafiadora; mas volta-se correndo às letras do livro, evitando um maior contato visual. Já era tarde. Ela pensa que gostou bastante do que viu.

Alguns segundos depois, ela arrisca nova olhadela. Vê que o sujeito bonitão ainda está à espera do seu café, mas escreve alguma coisa naquele caderninho freneticamente. Ela, curiosa, tenta imaginar o que poderia ser; porque a expressão dele é de êxtase e concentração. Ele só desperta daquele transe, quando chega a sua média de café puro. Dá um grande gole na bebida quente e olha para aquela mocinha, que já não sabe se presta atenção nos versos ou se observa o desenrolar dos fatos à sua volta. Quem era ele? Por que escrevia olhando para ela?

Ele toma mais um longo gole de café. Semicerra seus olhos na direção da moça; eleva uma das mãos aos lábios, pensativo, e volta a escrever. Ela acha aquilo tudo muito estranho, mas se sente atraída por aquele homem e seus olhares curiosos. Volta ao livro e dali só sai quando percebe que ele jaz bem ao seu lado. Ele deixa sobre a mesa dela um papel dobrado, escrito de próprio punho, e um mini sonho. Antes que ela pudesse falar qualquer coisa, ele dá uma piscadela, vira-se e sai firmemente em direção à porta da rua. Sem dizer uma palavra. Ela o observa afastar-se. Abre o papel e vê que tem uma poesia escrita em tinta preta. O livro que ela lê, coincidentemente, também é de poesias. Ao correr os olhos pelo papel, percebe a inacreditável coincidência: ela acaba de ganhar uma poesia do autor do livro que está lendo! E saboreia o mini sonho, ainda incrédula, enquanto degusta as letras em sua homenagem...

O poeta usa e abusa
Do mar
Do olhar
Da lua
Da mulher
E da sua alma confusa
Da pele nua
Sob a transparência discreta
Da blusa
O poeta é um usurpador
Invade emoções
Rouba segredos
Mistérios
Sensações
As mais profundas
Inunda de versos
E canções
Os cantos mais vazios do peito
O poeta é um insatisfeito
Um quase insensato
Um intruso
Tem tantas razões
Pra viver recluso
Mas quase nunca suporta
E por vezes
Perdido entre braços
E bocas febris
Escancara as portas
E aceita sereno
Toda a dor e a saudade
Que já tinham sido mortas
Bebendo gota a gota
Como se fosse veneno
E ainda consegue ser feliz